Para saber más, pincha en el weblog, Hablando de todo un mucho, de un compañero de Lengua y Literatura: Carlos Javier Herrero Canencia.
Adhesión al manifiesto en repulsa por el asesinato social de Alan
Ésta era la primera Navidad que Alan, un chico transexual de diecisiete años de Barcelona, vivía de acuerdo a su identidad. Era también la primera en la que celebrar un DNI recién estrenado. Pero trágicamente ha resultado ser la última. La transfobia en el ámbito escolar ha podido con Alan. Sufrió mucha transfobia a lo largo de su vida; como su madre dice, lo ocurrido no es responsabilidad de una sola persona, sino que cada día durante años alguien se ocupó de que supiera que su diversidad no era aceptada. Entre todos le mataron. No ha sido un suicidio, sino un asesinato social.
Las personas transexuales y sus familias, sufrimos cotidianamente actos de microviolencia tanto social como institucional, que se acumulan, sumándose a los obstáculos que supone vivir esta situación y, que como le pasó a Alan, se convierten en una carga insoportable.
Desde Chrysallis exigimos a los poderes públicos, a las administraciones educativas y sanitarias, a los encargados de los registros civiles, a los grupos parlamentarios y partidos políticos, y en general a toda la sociedad, que se proteja a los menores transexuales, haciendo que se reconozca y respete su identidad sexual, y que se ataje la transfobia en todos los ámbitos.
Nunca entendí por qué se utiliza la expresión "Felices
Pascuas" en Navidad, porque la Pascua es el tiempo de la primavera y se
celebra en Semana Santa, en la que los judíos comían un cordero para celebrar la salida de Egipto. Parece ser que el término (en su origen, " paso")
equivale a fiesta y, por eso, se extiende a otras fiestas: Pascua Florida
es el domingo de Ramos; la Pascua de Pentecostés; la Pascua de Navidad y la
Pascua de Epifanía. A mí, todas estas pascuas me hacen la pascua (me fastidian),
pero como España es un país católico, que se rige por la arbitrariedad, pues no
me queda más remedio que asumirlo. Antes, cuando trabajaba, me gustaban porque
eran días inhábiles. Ahora, me da lo mismo.
Todo esto viene a cuento de
la película de Bardem, "Felices Pascuas" (1954), que he visto en tv2
estos días, donde un matrimonio gana un cordero en una rifa y es incapaz de comérselo
porque, evidentemente, antes lo tiene que matar. La cinta no ahorra humor negro
ni crítica social, y al final el corderito blanco con una cinta roja en el
cuello es salvado en el matadero. Al comienzo la banda sonora entonaba un
villancico infantil con vivas a la censura. Con la imagen del corderito
Norit en la retina, celebré por primera vez las Navidades en las Casas del
Menor (Villena) por donde discurre la Cañada Real y, justamente, el
25 de diciembre pasó un rebaño formado por una mezcla de ovejas churras y
merinas, cabras y machos cabríos, que me
sorprendió por el tono oscuro de sus vellones y por las manchas negras en las
cuencas de los ojos y en su pelaje. Además, iban acompañados de unas garcillas bueyeras. Lo pastoreaba un árabe con él que fuimos incapaces de entablar
conversación. Como soy de ciudad, solo había visto los
rebaños de Castilla, que están formados por ovejas merinas, caracterizadas por su
buena lana de color blanco, donde los corderos negros han sido sometidos a un
proceso de selección al ser su lana menos valiosa porque no se puede teñir.
Media hora después de pasar el rebaño, un vecino llamó a
la puerta solicitando una manta
para envolver un corderito recién
nacido que había encontrado su perro y había sido olvidado por su madre y por
el pastor. Fuimos a socorrerlo y nos encontramos con un futuro recental de
color negro con guedejas ensortijadas envuelto en placenta. Enternecida, pensé en adoptarlo, como hizo la familia de la película, para salvarlo de ser devorado para celebrar
la Pascua o de ser eliminado por ser la oveja negra del rebaño. Espero que en
estos momentos acompañe feliz a su madre por esos caminos reales.
En la era internet vender enciclopedias debe ser un trabajo muy duro y mal pagado, pero lo que no tiene
justificación es que invadan tu casa con excusas inaceptables. Hace años compré
el Larousse cuando aprobé las oposiciones porque tenía dinero y lo había echado
mucho de menos en mi vida estudiantil.
Ni que decir tiene que no lo he utilizado ni una sola vez y ahí está
criando polvo en mi estantería. A los vendedores insistentes, que, aprovechando ese error juvenil, siempre llaman más de dos veces, les he dicho hasta la saciedad que no quiero asistir a promociones,
ni que venga ningún comercial a casa; primero, de buenas maneras y al final
chillando, dada su insistencia. Lo de ayer me pilló desprevenida. Me llamaron
de Mediaset diciendo que me iban a dar un regalo en un día tonto
cercano a las navidades. Al segundo llamaron a la puerta, abrí sorprendida y confiada, al
otro lado apareció el típico vendedor, joven, trajeado y chulo. Se cercioró de
que mis datos personales eran los adecuados e insistió en regalarme contra mi
voluntad descuentos en circuitos termales y viajes, y que necesitaba
apoyarse en una mesa para escribir la clave. Como lo que quería era sentarse en
mi salón, le metí en la cocina para demostrarle que estaba ocupada cocinando y
me molestaba. Le dio lo mismo, se empeñó en hacerme una encuesta absurda donde
confundía Mediaset con Atresmedia (todo esto es nuestro, me decía). A sus
preguntas absurdas e insistentes, le contestaba malhumorada que no, que no me
interesaba, que dejase la respuesta en blanco, que no quería un robot de
cocina, que no tenía dinero, que no iba a comprar nada. Empezó a sudar y a
acercarse todavía más, utilizó el yo también soy de la Comunidad Valenciana
para congraciarse conmigo. El colmo fue preguntarme si me gustaba más Van Gogh
o Michelangelo (sic), mientras desplegaba un folleto, que se le ensució de grasa al apoyarse en la encimera, en un vano
intento de venderme una escultura. En ese instante me miró iracundo y se dirigió a la puerta. Ya no había más tela que cortar. Total, un rato desagradable y una situación surrealista que nos
deberíamos haber ahorrado los dos.
He recibido últimamente algunas llamadas de El País,
ofreciéndome diversas fórmulas para abonarme a él. Les he contestado con mucho
respeto que, desde hace año y medio, no lo compro porque no me gusta la línea
editorial del mismo, contradictoria y cada vez más aduladora con el partido del poder vigente. Leer
un editorial actual me hace cerrar el periódico de golpe y me pone de mal humor,
a pesar de que soy asidua lectora desde su fundación hace casi cuarenta años. El nuevo director ha traído cambios para
peor. Primero fue la huida de Maruja Torres; después la salida de otros
periodistas menos conocidos y, por
último, el cese fulminante de Miguel Ángel Aguilar por decir la verdad de lo
que pasa con el grupo Prisa. No cuesta dejar la lealtad a un periódico, cundo
el mismo no la tiene ni con el público ni con sus periodistas fundadores.
Prefiero leer periódicos digitales, donde encuentro artículos de opinión que
comparto y una información menos sesgada.
Franco (personaje que representa al director de El Mundo en
la novela Los corruptores, de Jorge Zepeda) expresa muy bien esta
reconversión de la mayoría de los periódicos de papel: "El periódico
perfecto debía ser de izquierda en materia social, de centro en asuntos
políticos y de derecha en temas de economía".
En el balneario había tiempo para todo, sobre todo para las
confidencias. Como siempre se veían en grupo, las dos amigas se dieron cuenta
de que apenas sabían nada la una de la otra. ¿Y a ti cómo te va con tu chico?
Bien. Seguimos juntos. Hace ya más de veinte años que nos conocemos. El secreto
tal vez esté en que nos vemos poco y nos llamamos mucho. Como nuestra relación
no podía ser y era secreta, suponíamos que no duraría y ha sido todo lo contrario, el paso tiempo nos ha unido inexplicablemente todavía
más. Vivimos en una burbuja propia al margen de la realidad. Saber que tenemos
un rincón propio los sábados te da tanta confianza como si tuvieses una saneada
cuenta corriente. Los demás se pueden morir de sed, pero nosotros tenemos
nuestro propio oasis. No tenemos rutinas familiares, vivimos el resto de la
semana con lo que nos alimentamos en las cinco horas semanales en que nos
vemos. Seguimos sin ponernos condiciones ni compromisos. Nos dedicamos
completamente el uno al otro en ese espacio íntimo que hemos creado a base de
sexo y de conversaciones. Como no hay convivencia, no hay monotonía. A las
citas llegamos como dos náufragos y salimos reforzados. En esta amistad amorosa hemos aprendido mucho
el uno del otro, nos hemos reconfortado de nuestras frustraciones e
inseguridades. Si al principio nos costó bailar este tango, ahora lo dominamos.
A mí, esta seguridad emocional no me ha impedido el encuentro con otras
personas sin la preocupación de inventar excusas y mentiras. Si no acudimos a
nuestra cita semanal, nos falta el aire. Nuestra burbuja no está hecha de sueños que tienden
a elevarse y desaparecer, está hecha a prueba de pinchazos, es un lugar
acondicionado para vivir aislados de las toxinas, del que podemos entrar y
salir sin agobios para que se renueve el aire y no tenga que explotar. La
tentación es que se está tan bien en ella que nos da miedo salir. La relación
paralela para nosotros es la vida fuera de este espacio entrañable, único e
irrepetible.
Pincha aquí para leer el esclarecedor artículo sobre la vida silenciada de las mujeres de los grandes literatos:
"Mercedes aguanta como un hombre", escribió Gabo
sobre la paciencia de su mujer mientras él escribía 'Cien años de soledad'.
¿Habría existido el fenómeno sin las mujeres de estos novelistas?Recomiendo leer también Grandes autores, vistos por sus compañeras donde el papel de 'esposa de escritor' parece ser, a la vista de los testimonios que se van conociendo, el oficio más triste del mundo. Las biografías de los 'genios' (hombres) suelen reproducir ciertas pautas: tienen al lado a una mujer que dedica su vida a servirle y apoyarle. Como la literatura ha sido tradicionalmente cosa de
hombres, a menudo
encontramos a su lado una mujer que le acompaña. A veces forman una pareja de
iguales, pero en muchas ocasiones encontramos, más que esposas, a esforzadas
secretarias, cuidadoras, en el mejor de los casos musas entregadas
a hacer más fácil su vida, y su éxito. Si
se casan dos veces, la primera lo hacen con una mujer de edad y circunstancias
parecidas a las suyas, la segunda, en cambio, con una admiradora más joven y
con frecuencia de mayor estatus social que la anterior.
Musas,
secretarias, enfermeras...
Dentro del auge actual de los géneros biográficos e históricos, se pueden
observar filones temáticos, y uno de ellos -por iniciativa, en general,
femenina: de investigadoras, novelistas, editoras...- es el que consiste en
sacar a la luz a las mujeres de los hombres famosos. Sus historias alimentan un
nuevo subgénero, de gran éxito en algunos casos, en Estados Unidos. Las esposas
o amantes de Napoleón, Ernest Hemingway, Charles Lindbergh, George Mallory o
Frank Lloyd Wright son algunas de esas figuras que tras vivir en la sombra, se
encuentran hoy bajo los focos.
No te cases con un escritor! (historias no muy felices de
esposas de escritores famosos) Autoras: Raquel C. Pico y Cristina Domínguez:
"Sofía Tolstoi copió seis veces el manuscrito de Guerra y
Paz. Anna Dostoievski tuvo que convertirse en la contable de su marido y
liberarlo del mar de deudas en el que estaba sumido, además de convertirse en
su eficiente editora. Zelda Fitzgerald vio como sus diarios y sus expresiones
eran empleados por su marido como inspiración para sus personajes y dijo una
vez que el plagio empieza en casa. Y Mathilde Verlaine se convirtió en la
tercera en discordia (y muy olvidada) de la pasional historia de amor por excelencia
del XIX literario. Todas ellas son esposas de escritores famosos y todas ellas
tuvieron una existencia no muy sencilla. A pesar de ello, lo habitual es que
todas estas esposas de escritores se conviertan en olvidadas notas a pie de
página."
He leído con interés dos novelas del
periodista mexicano Jorge Zepeda Patterson: Los corruptores (Planeta)
y Milena
o el fémur más bello del mundo, premio Planeta, que es la
continuación de la anterior porque presenta a los mismos personajes que forman
el grupo de los Azules, asociación amistosa y sentimental que comparten desde
la infancia: Amelia, dirigente
política; Tomás, periodista, y Jaime, especialista en seguridad. Los tres intervienen de forma distinta y complementaria
sobre la realidad política. Recurso que ya utilizó Enyd Blyton en Los Cinco, una pandilla formada por varios niños que actúan por lo general al margen de los adultos
como detectives y se ven envueltos en toda clase de aventuras. Los corruptores, nos presenta, de una manera cruda, la compleja realidad mejicana
actual. Una realidad conformada por asesinatos realizados por profesionales sin
ningún escrúpulo; salvajes luchas de poder; ambiciones inconfesables y corrupciones;
esbirros de narcos que matan como si la vida no tuviera ningún valor, hackers
reclutados a la fuerza por uno y otro bando, políticos descaradamente
millonarios, corruptos que quieren serlo más y para siempre, servicios secretos
que actúan sólo según sus intereses.
Pamela
Dosantos, famosa actriz, abre las piernas para tratar de seducir a su verdugo.
Es un intento desesperado. No lo consigue. Cierra los ojos y muere
descuartizada. Así se inicia Los corruptores. Tomás, periodista que ya vivió
sus mejores días, casado y divorciado, devoto de su hija Jimena, demasiado
aficionado a la vida diletante y al alcohol, publica un dato en su
insignificante columna en un periódico del D.F. que implica a Salazar, el
hombre fuerte del nuevo gobierno del PRI, que ha regresado al poder. La novela premiada, menos lograda y de redacción más apresurada que la anterior, desvela
la intervención de las mafias ucranianas que desde la Marbella de Gil y Gil
extienden su influencia a la gobernación de México a través de una compleja red
de prostitución.
